La vida es ruda y tienes un bebé y estás sola y los días se borran y estás sola y es tu alma y la de esa leve criatura que nunca tuvo padre, y necesariamente la vida es ruda, muy ruda, cuando tienes un bebé, y no tienes dinero, los oleajes, las cuentas, las horas, las horribles, te van esquinando, y la casa está muy sucia, y el vino está muy viejo, y tú estás tan gris, tan sola, salvo por el bebé, como envuelto en una cálida tiniebla, tan sola, sin mediodía, libando un vino viejo hecho de dos soledades, y es como si ambos, el bebé y tú, estuvieran perdidos en una tempestad de sábanas sucias, como si tú y el bebé intentaran a toda costa respirar, y la asfixia fuera un alarido de pánico quieto que susurra: todo da lo mismo, todo da igual, y un frío se va afianzando, entre los pliegues, que pronto serán alumbrados por el amanecer.
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