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Lo importante es entender

         que los charcos de la lluvia

         son contenidos de sangre 

         de un ser transparente,

         que la ciudad de Guate

         es una soledad

         que se quita

         a veces

         el bozal,

         que hay mujeres aquí

         cuyos ganglios

         sudan

         oscuros.

        

Un labio se desliza

         como una babosa

         por la orilla del mupi,

         a paso lentísimo,

         dejando un rastro 
         de porquería

         y de tristeza.

La discoteca emana

         dakinis digitales,         

         cubriendo de algo rojo

         los alacranes

         calcinados.

Diez mil clítoris

         nos esperan

         en salas descompensadas, blancas.

         Nuestros iphones se tocan.

         Y en un cuarto canta

        

         un imitador

        

         de cantante

         mexicano.

Salgo de nuevo a la calle, fugitivo.

Iniciación:

        

         desde un extraordinario riñón,

         de dimensiones 
         incalculables,

         es transferido,

         directamente 
         a mi neocórtex,

         un modo,

         una posibilidad 

         de trascender

         ciertos escollos propios

         de la transmodernidad.

Soy un ser muy afortunado.

Mis nervios

son seres finos. 

Estoy capacitado para percibir grietas

inesperadas en las aceras materiales.

Llevo conmigo una biblia anaranjada.

He venido a lamer cualquier herida.

        

Equidistante

         de todo,

         dulcemente

         aislado,

         en esta serie de esquemas corpóreos,

         en esta gramática intransferible,

         pero a la vez uno

         con el universo,

         como si alguien me hubiera

         compartido minuciosamente

         en una red social

         de orden infinito.

Sobre todo entiendo que hoy

es una noche salvaje,

         arreferencial,

         discontinua,

         me siento libre,

        

         yóguico y poliamórico,  

         estoy consciente

         de mi potencial celular,

         abajo corren desatadas

         las aguas servidas.

Caminamos de un modo

         que la economía no nos toca,

         somos heráldicos,

         peregrinamos sobre jeroglíficos negros,

         sobre vínculos de lenguaje,

         sobre vitrales rotos

         y aún radiantes

        

         de sentido:

        

         nuestras orejas

                  son el alimento

                  de los niños vendedores de cigarros.

Súbitamente, un milagro me detiene:

         la calle que da al bar

         es como una cicatriz anciana,

         como una vieja cesárea,

         y está siendo custodiada 
         por los postes.