Los cuartos que deberían
estar llenos están vacíos.
O están llenos de herraje,
de viejas palomas de metal.
¿En dónde están los amigos
locos que nos limpian la cara negra?
Regresen todos:
agarrémonos
los pies groseros:
ríamos:
tanto dolor en el mundo.
Sangre la más barata.
Pizarras pero nadie viéndolas.
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