Gatillo

Soy la casa

penumbrosa.

El largo, el frío corredor.

Soy el cuarto necio del crimen.

Y la mujer que solloza,

luego de disparar,

con alguna torpeza, el arma.

Adicionalmente

soy el hombre

que mira atónito

su lentísimo cadáver.

Mirándolo me mira a mí,

y de pronto entiende quién soy,

y de golpe entiende quién es,

y entiende que él,

con ella,

es quien ha jalado,

en la noche, el gatillo.

Para que algo muera,

todo tiene que matarlo.

Soy el perdón del universo.