Se juntan los artistas

Los artistas

han traído su alfabeto

versicaldoso,

grafiante

y teatralario,

a esta sala luminosa,

a ratos oscura.

Se juntan,

se arrejuntan,

co–empalman,

vienen de las torres

y las alcantarillas,

de los altos pueblos

y de los restaurantes chinos,

con notas, calaveras

y estratocasters,

algunos un cierto aire suicida,

y otros una risa

de sesenta bufones,

que recumbea.   

Han venido a reír y llorar

por uno de los suyos.

Han venido por aquel

quien ahora porta

una cariopeste venosa

en el cerebro.

Y ahora cantan.

Y su canto es un árbol

que produce

grandes calorescencias,

y los artistas,

y los amigos de los artistas,

tornabailan,

y saben que no están

solos:

que la fiesta ahora

es un buda en el cráneo
de Juan Miguel.