Diciembre

Diciembre es un montón de camas

y en cada cama un edificio

y un respirador artificial.

Diciembre y las cosas de la vida

y otras más adicionales,

como comprar regalos,

como enterrar alguna de nuestras

huellas digitales en el jardín de atrás.

Es así, no hay nada

qué hacer, yo no creo

sino en lo simple y lo simple

es un latido dándole su lugar

a otro latido, con esa decencia

propia de los latidos, ya saben.

Se acaba el 2010.

Diciembre: hígados

sobre los carros repletos 
de jingles comerciales.

Vamos dejando la integridad

en los malls,

las tarjetas de crédito

nos acreditan como profesionales

de lo superfluo, venimos de diciembre

y a diciembre vamos, nos faltan gónadas

y golondrinas, nos faltan calles

en donde vomitar sin pena.

Nos juntaremos con nuestros padres,

con nuestras hermanas, con nuestras historias.

Será lindo y repugnante.

Tomando lanzoprazol viendo los atardeceres laicos.

Los atardeceres, que se ríen, sin oficio.